Бабушка Устя

Октябрь 17, 2016

 Как то, в том году на зимних каникулах, я приехала к родителям. Они у меня живут в Нурлате.

Утром, вдруг поняла, что очень хочу к бабушке. Она жила совсем рядышком, в соседней деревне.

 Морозно. Утро. Заведя машину, заехав в пекарню и прикупив пирожков, я отправилась в путь. У нее был маленький дом и добравшись, я увидела домик заметенный снегом, как один большой сугроб, а из него выходит бабушка и открывает мне избу.  

Мы поставили чайник. Рядом со мной был фотоаппарат, я украдкой снимала бабушку. Она этого не замечала, бормотала что то увлечённо и как всегда рассказывала одни и те же рассказы о молодости . Я понимала ее через слово. Бабушка говорила половину на русском, половину на чувашском. (Хотя мы сами чуваши, но родной язык знаю плохо.) Но все равно мы мило беседовали.

 Затем она предложила:  “ - раз уж ты приехала, давай посмотрим фотографии.” Достали из под кровати большой чемодан. Фотографии старые, покрывшиеся желтизной времени. Бабушка показывала себя в молодости. Мы смеялись, хохотали, где то плакали. Было очень душевно.

 Это было здорово еще от того, что мы вдвоем и никого нет. Только я и бабушка. У нас большая семья. Восемь внуков и двенадцать правнуков. А тут нам удалось побыть с ней вдвоем.

 Я до сих пор вспоминаю, какое классное было утро. Такое маленькое, но очень большое по значимости.  Где моя бабушка, за чашкой крепкого сладкого чай, над которым кружатся дымки испарения, под флер оконных дуновений, переживает вновь в своих рассказах, приятные воспоминания молодости.

Бабушка,мы тебя очень любим и всегда будем помнить...